Virginia Woolf

« Chacun de nous recèle en lui une forêt vierge, une étendue de neige où nul n’a laissé son empreinte. Là, nous avançons seul, et c’est tant mieux. »

Sans titre 16

Je n'ai pas pu coucher mon corps dans vos désirs.

Sans titre 15

Se laisser traverser par le tout petit instant où tout est possible.

Sans titre 14

(T')écrire, c'est te toucher la main.

Jean Dubuffet

« L’art ne vient pas coucher dans les lits qu’on a faits pour lui ; il se sauve aussitôt qu’on prononce son nom : ce qu’il aime c’est l’incognito. Ses meilleurs moments sont quand il oublie comment il s’appelle. »

Sans titre 13

Père et manque.

Stéphane Mallarmé

"Un grand écrivain se remarque au nombre de pages qu'il ne publie pas."

Sans titre 12

Jambes en coton

Yeux de velours

Rire de soi(e)

Sans titre 11

MANCENILLIER [mɑ̃s(ə)nije] n. m.

1658 ◇ de mancenille

BOT. Arbre d’Amérique (euphorbiacées) appelé aussi arbre de poison, arbre de mort, dont le latex est très vénéneux et dont l’ombre passait pour être mortelle.

Défions-nous de la raison, il y a des ombres mortelles.

Flaubert, correspondance

"Je suis doué d'une sensibilité absurde, ce qui érafle les autres me déchire."

Viens

Viens,

Laisse-toi aller

Laisse-moi aller vers toi

Viens

Lâche, laisse la peur

Prends mes bras

Prends-moi dans tes bras

Sens, entends, écoute ma peau, mon cœur qui bat

Là.

Tu fonds

Je te sens fondre

Dans le baiser que nous nous donnons

Dans ce baiser que nous fabriquons

Cette étreinte rien qu’à toi, à moi

Notre enlacement

A aucun autre semblable

Unique, ici, maintenant

Présent à jamais dans cet instant

Qui t’inscrit en moi

Qui m’inscrit en toi.

Je n’ai plus peur

Plus peur des mots

De ton corps

Du corps de tes mots

Je te prends autant que tu me donnes

Pas une once de plus

Jamais

Jamais plus

Mais plus envie de moins

Je suis là

Viens.

sans titre 10

Si blotti(e) dans l'intérieur des choses qu'on ne peut plus les voir.

Cioran

"Rien ne stérilise tant un écrivain que la poursuite de la perfection. Pour produire, il faut se laisser aller à sa nature, s'abandonner, écouter ses voix..., éliminer la censure de l'ironie ou du bon goût..."

sans titre 9

Les pensées flottent dans l'air comme des papillons.

sans titre 8

Roulée en boule dans la douleur.

Marguerite Duras (Ecrire)

"Il y a le suicide dans la solitude d'un écrivain."

sans titre 7

Dégringolade au fond soi, plus rien auquel se raccrocher, toutes les parois sont lisses.

sans titre 6

A combien habitons-nous dans nous-mêmes ?