Emily Dickinson

"Le rivage est plus sûr, mais j’aime me battre avec les flots."

Sans titre 38

Ecrire, c'est aussi      laisser les mots aller se poser ailleurs que sur la page 

Que la pluie s'arrête

Elle est debout

à attendre

ce que tout le monde plus ou moins attend

que la pluie se calme,

que ce soit son tour, 

que la queue avance,

un coup de téléphone, 

un message sur son répondeur, 

le passage du facteur,

noël,

que quelqu'un la regarde pour ce qu'elle est

que la pluie s'arrête, 

que les blessures se referment.

Sans titre 37

Se poser - avec la délicatesse de l'oiseau - sur l'étroit fil de ses désirs.
Et se délecter - faute d'ailes - de pouvoir sourire (ce qu'un bec ne permet pas).

Sans titre 36

Dépecée - parfois - 
Clouée au mur  - comme une peau de bête -
Par l'unicité des phrases,
Le trop peu des regards,
L'exiguïté du sens.

Sans titre 35

Pas tous les jours capable.

Bobin citant Thérèse d'Avila

"Si vous n'avalez pas votre mort et votre peur d'un seul coup, vous ne ferez rien de bon."

Sans titre 34

Sait-on vivre ou court-on après ce que les autres ont su faire ?

Gratuité

Les pas avancent déterminés dans leur course, on a rendez-vous, on va.

Deux touristes américains penchés sur leur carte attirent notre regard,
on s'arrête, on extirpe de sa mémoire son meilleur anglais et on fait un nid pour leurs pieds, on tâche qu'ils arrivent dans ce petit coin de la ville qu'on aime, passage secret, immeuble ancien. On ne les reverra pas. 

On leur sourit et on repart. 

Les boutiques affichent leurs dernières soldes et on se dit que ce qui a eu lieu est un espace inviolé : indiquer leur chemin à deux inconnus, pour rien, pour qu'ils soient bien.

Nietzsche

"Ce qui s'achète est de peu de prix."

Sans titre 33

Nichés dans le silence, les mots qu'on écrira plus tard.

Sans titre 32

L'éternelle bataille
S'éveiller chaque matin dans la chrysalide de soi
Et croire au déploiement de ses cerfs-volants

Raymond Queneau

"C'est en écrivant qu'on devient écriveron."

Sans 31

Passé à la loupe lente du calme, tout change de place.

Sans titre 30

Il y a des mots qui donnent l'impression de prendre la vie avec des pincettes.

Sans titre 29

Quand on dépose ses mots dans la forêt de la littérature
on ne sait pas si on sème des cailloux blancs 
ou les miettes d'un quignon de pain,
si un jour quelqu'un reconnaîtra le chemin
ou si les oiseaux auront tout mangé

mais      nourrir les oiseaux, c'est déjà pas si mal

Sans titre 28

On peut jouer de la musique dans les salons, mais ce n'est pas là qu'on l'écrit.

Sans titre 27

Chaque jour    tombé en goutte à goutte    construit ce qui sera sa vie.

Sans titre 26

Les gestes de       

                 la douceur        

                                  arrivés dans              mon crâne

                                       

                                                     comme

                       un oiseau                                       sur sa branche. 

sans titre 25

Même à distance, 

          assis l'un à côté de l'autre.

Sans titre 24

Chiffonnée de larmes, comme un linge, essorée.

Sans titre 23

Perdu(e) dans l'océan de ce qui n'est pas soi.

Sans titre 22

J'ai tout appris en autodidacte.
Dans mes forêts il y avait de la place, dans les classes il n'y en avait pas.

Antonin Artaud

"Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit inventé, que pour sortir en fait de l'enfer."

Henri Michaux

"Ne désespérez  jamais. Faites infuser davantage."

Sans titre 21

Parfois en écrivant le mot page, j'entends le bruit du ressac.

On n'a pas toujours besoin de toutes les lettres.

Sans titre 20

On n'aurait jamais dû traduire

 "A room of one´s own"      par           "Une chambre à soi".
    
On aurait dû dire     

Une pièce      ou       Un espace          à soi


La chambre renvoie au sommeil, à l'amour, aux maternités et à la maladie,
pas à la lecture, à l'écriture et au travail.



J'ai campé mon bureau dans mon lit, 
les quatre pieds dans les draps.

Sans titre 19

La peau plisse, 
Le corps grince, le visage s'effondre, 
Le regard ne prend pas une ride.

René Char

"La poésie vit d'insomnie perpétuelle."

Sans titre 18

Enfouir sa tristesse sous les décombres de soi.

Sans titre 17

L'autre, parfois, comme un char d'assaut en face de soi.

Virginia Woolf

« Chacun de nous recèle en lui une forêt vierge, une étendue de neige où nul n’a laissé son empreinte. Là, nous avançons seul, et c’est tant mieux. »

Sans titre 16

Je n'ai pas pu coucher mon corps dans vos désirs.

Sans titre 15

Se laisser traverser par le tout petit instant où tout est possible.

Sans titre 14

(T')écrire, c'est te toucher la main.

Jean Dubuffet

« L’art ne vient pas coucher dans les lits qu’on a faits pour lui ; il se sauve aussitôt qu’on prononce son nom : ce qu’il aime c’est l’incognito. Ses meilleurs moments sont quand il oublie comment il s’appelle. »

Sans titre 13

Père et manque.

Stéphane Mallarmé

"Un grand écrivain se remarque au nombre de pages qu'il ne publie pas."

Sans titre 12

Jambes en coton

Yeux de velours

Rire de soi(e)

Sans titre 11

MANCENILLIER [mɑ̃s(ə)nije] n. m.

1658 ◇ de mancenille

BOT. Arbre d’Amérique (euphorbiacées) appelé aussi arbre de poison, arbre de mort, dont le latex est très vénéneux et dont l’ombre passait pour être mortelle.

Défions-nous de la raison, il y a des ombres mortelles.

Flaubert, correspondance

"Je suis doué d'une sensibilité absurde, ce qui érafle les autres me déchire."

Viens

Viens,

Laisse-toi aller

Laisse-moi aller vers toi

Viens

Lâche, laisse la peur

Prends mes bras

Prends-moi dans tes bras

Sens, entends, écoute ma peau, mon cœur qui bat

Là.

Tu fonds

Je te sens fondre

Dans le baiser que nous nous donnons

Dans ce baiser que nous fabriquons

Cette étreinte rien qu’à toi, à moi

Notre enlacement

A aucun autre semblable

Unique, ici, maintenant

Présent à jamais dans cet instant

Qui t’inscrit en moi

Qui m’inscrit en toi.

Je n’ai plus peur

Plus peur des mots

De ton corps

Du corps de tes mots

Je te prends autant que tu me donnes

Pas une once de plus

Jamais

Jamais plus

Mais plus envie de moins

Je suis là

Viens.

sans titre 10

Si blotti(e) dans l'intérieur des choses qu'on ne peut plus les voir.

Cioran

"Rien ne stérilise tant un écrivain que la poursuite de la perfection. Pour produire, il faut se laisser aller à sa nature, s'abandonner, écouter ses voix..., éliminer la censure de l'ironie ou du bon goût..."

sans titre 9

Les pensées flottent dans l'air comme des papillons.

sans titre 8

Roulée en boule dans la douleur.

Marguerite Duras (Ecrire)

"Il y a le suicide dans la solitude d'un écrivain."

sans titre 7

Dégringolade au fond soi, plus rien auquel se raccrocher, toutes les parois sont lisses.

sans titre 6

A combien habitons-nous dans nous-mêmes ?

sans titre 5

  
         en (dés)

                             équilibres      

                                                sur

                                                          la corde raide du vide

sans titre 4

La terre à nue, l’essentiel à vif

sans titre 3

Sous la peau des mots, il y a des corps qui tremblent

sans titre 2

J’écris surtout couchée

Allongée sur la page

Il y a des mots plein les draps

sans titre 1

Gratter l’intérieur des mots

Wislawa Szymborska (Je ne sais quelles gens)

 "Il n’y a pas de docteur en poésie."

Dérobé au réel

Sous le défilé des jours, frémit le temps du rêve et de l’enfance,

Gouttes de poésie déjouant les indigences.

Instants suspendus de la pensée, rêveries.

Sur le champ de bataille du quotidien, une robe inventée ensoleille un instant les gravats, accroche la lumière

L’enfance réitère ses arpèges et flanque dans les crocs de la misère une plume de paon.

Immortalité,

monture des dieux,

victoire de la lumière sur les ténèbres,

joie éternelle,

le paon déploie l’éventail de ses possibles,

crie,

défie la poussière,

s’accroche à la robe, y plante un œil et regarde de l’autre côté du réel,

entrebâille la porte du livre

et plonge.

Essor des pages et du regard,

la tête ailleurs, oui, ensemencée d’un autre monde.

Plis de l’étoffe, sillons secrets des songes, transparence impalpable des désirs, exsudations bouffantes de l’imaginaire, la tête ose et le corps s’envole,

illumine le dénuement,

ouvre les fenêtres.

Il sait la mélancolie,

la décrépitude,

l’abandon et l’errance,

la triste fragilité des matins,

la douleur des réveils, mais

debout,

la poésie en bandoulière,

il brave l’ostentatoire ,

et aux paillettes, et aux dorures des ambassades,

il répond :

Les robes inventées sont plus belles que toutes les autres.

Ce texte a été écrit pour accompagné une robe d’Hélène Rigny (L’instant passé) http://cargocollective.com/helenerigny/L-instant-passe